Портрет

Был город осенью встревожен,
Прощальным солнцем обогрет.
Меня нарисовал художник,
Но мне не отдал мой портрет.

На миг я возгордилась этим,
Забыв про тяготы и боль.
А резкий и холодный ветер
В тот день особенно был зол.

Позировала на Арбате
Я, привлекая всех подряд.
Так непривычно и приятно,
Когда все на тебя глядят!

А вдохновенье не скупилось,
И так удачно падал свет,
Что я взглянула и влюбилась -
Нет, не в художника - в портрет!

Художник обещал сначала
Набросок этот подарить.
Потом я деньги предлагала,
А он не стал и говорить…

Что я свихнулась на портрете?
На всё махнула я рукой.
Он мне сказал, прийти за этим -
Чтобы нарисовать другой…

Он чёрт-те что себе представил:
Сказал, что будет ждать всю ночь…
Ушла я! Но осталась память -
Тщеславья трепетная дрожь…

А ветер разгулялся прямо -
Пришлось в карманах руки греть.
И тот портрет мой, как реклама,
Кого-нибудь заманит в сеть…

25.09.1998, Москва, Арбат «Портрет»
P.S.: Портрет автора не сохранился - есть только  фото тех дней))