Z

                "Мне кажется порою, что солдаты
                С кровавых не пришедшие полей.
                Не в землю нашу полегли когда-то,
                А превратились в белых журавлей".


Летит тот клин над почерневшим полем.
Зовёт с собой погибших всех ребят.
Летит над взрывом и снарядным воем.
И с болью птицы с высоты глядят.

Бежит мальчишка молодой, безусый.
И на плечах его бронежилет.
А клин летит, взрывая криком, души.
И кто смотрел, увидел букву Z.

А в этой букве самое святое -
Земля, Звук сердца, Золото росы.
Как сохранить всё это и без крови?
Как уберечь мальчишек от беды?

Летит тот клин былых боёв участник.
Солдат в окопах поднимает взгляд.
Держись, сынок, наступит всё же праздник.
Как в сорок пятом залпы зазвучат.

А ты вернёшься. Мать тебя обнимет.
Пройдешься по земле под сердца стук.
И память о погибших не остынет.
И в пепел превратятся дни разлук.

29.03.23.

Иллюстрация из свободного доступа в интернете