Весёлая пора

Придёшь с работы,
подумаешь: «В двадцать… осень…
необязательно знать, какого ты арта-
племени, если на ноги встать не очень
просто после молчания миокарда».
Заваришь чай. Занавесишь синий
клочок неба. Выключишь газ.
За мной не нужен дневной павлиний
глаз да глаз.
Я не знаю, что там, в высших кругах…
Они разошлись над моей головой.
И, набрав полный рот воды,
я подумал: «Мама,
я искал приключений как Большой Мольн.
Горячился — и налетал на мели.
Торопился, но приходил домой
поздно — уже к остывшей постели…»
И всё-таки, никогда
больше я не позабуду,
что, исчезая сюда,
мы исчезали отсюда.
Мы — это я и она,
и ещё, увязавшиеся за нами,
бездомные горелаги,
бродячие бедомыки.
Вокруг обитали чувства
смешные, как пеликаны,
высокие, как фламинго —
это такие цапли…
Это – нельзя сравнить.
И, засыпая в три,
я просыпаюсь в девять.
За окнами кружит то снег, то мошкара.
Свернулся листопад в клубок.
Мне двадцать… делать
не переделать жизнь.
Весёлая пора.