Рваные строчки

Если б видели, если бы знали,
По какому я дну ходила,
На какие края наступала,
Опускалась в какие глубины,

Как хваталась за тонкий воздух,
Как кричала в пустую стену,
Как тонула я в мыслях сложных,
А они накрывали мерно,

А они тайком заполняли,
Клювом жёстким клевали сердце,
И подняться уже не могла я,
И не знала куда от них деться.

Если б только могли представить
Этот вакуум неизвестный,
Этот Космос почти нереальный,
Этот путь впереди беспросветный,

То не стали б уже смеяться,
Что неровные слог и строчки,
Что там много ударных гласных.
Боль увидели б между прочим,

То бы поняли что там скрыто,
Что душа себя ищет всюду,
В пустоту бьётся, вдруг услышат?
Вдруг случится такое чудо

И протянут навстречу руку,
Словом добрым поддержат как-то,
И поймут, что помочь нужно,
И что могут всегда быть рядом.

Но вот боль замечать стрёмно,
Лишь контрольный в довесок бросить,
Что бы точно подняться больше
Силы не было. Только строчки...

Только эти рваные строчки
Бились истошно, воя ночью,
Вырывались по белому чёрным
И летели куда есть мочи.

Только так получалось выжить,
Только так я смогла выстоять
И подняться с самого низа
И сказать: но ведь я же сильная!

И теперь я знаю, как выдержать,
И на дно не пойти точно,
И ветра любые как вынести,
Укрепиться уже прочно.

А секрет этот не'весть сказочный:
Это слово. Простое слово.
Ёмким весом оно отважное,
Проведёт вверх со дна любого.

Это мысли, что с неба сыплются,
Это буквы и звуки-ноты,
Это счастье уже немыслимое,
В нём нырять и купаться можно.

Если б знали мои скитания
И что скрыто за каждой строчкой,
То бы поняли, что изранено
Моё сердце под оболочкой,

Что оно очень чутко к каждому
Слову, действию, мысли даже,
Не желает оно быть крайним
И бронёй покрываться разом,

Оно бьётся, стучит искренне,
Дети чувствовать так лишь могут,
Оно радуется той истине,
Что оно до сих пор живое,

Что оно может просто чувствовать,
Видеть боль, понимать что важно,
И как можно пораниться душами,
И как сложно залечивать шрамы.

Если только бы знали эмоции,
Что проносятся ураганом,
То не стали б судить меня больше.
И победы мне тоже не надо.

Победителей здесь бесчисленно -
Все себя своими руками
Создают по крупицам немыслимо
Из порой нереальной дали.

Если б всё это просто думали,
Проникая в суть каждой строчки,
То бы поняли нечто мудрое
И глубокое. Это точно.

Просто, молча не отворачивайтесь,
Не судите других свыше.
Каждый здесь по обстоятельствам
Со своим багажом мыслей,

Со своим жизненным опытом,
И своими путями ведомый.
Как тут знать, кто с какими заботами
Подошёл, из какого дома?

Просто будьте добрее, пожалуйста,
Не судите других сходу.
Ну и что, что строчки корявые?
Мы все живы. И слава Богу!

* * *

Предыстория:

В рифме слов из облаков
     "Fames artium magistra" (лат.) -
     "Голод - учитель искусств"

* * *
Друзья под ноль все разошлись.
Вот это жизнь...
Общенья голь не утолить...
И как тут быть?!

Лелеять грусть и причитать?
Стихи писать!
То - детство, пусть, но можно так
В мечтах летать!

И вот в душе ритм правит бал.
Он стимул дал,
Чтоб слог уже парил, звучал
И так сверкал!

И тот круиз плеяд из фраз
Нельзя сдержать,
А рифма в жизнь спешит на раз
Опять, опять.

Стих скрасил боль. В нём дар богов
И гул ветров.
Дала плод голь в рифмовке слов
Из облаков.

* * *
Источник иллюстрации: Инстаграм @verdieva1009