Артёмовская история

Ещё один освобождённый дом.
Спускаемся в подвал многоэтажки.
А там малыш с испуганным лицом,
В ногах его обычная дворняжка.
И никого кругом.

И никого. Ни взрослых, ни детей.
Глядит мальчишка, затаив тревогу,
Мерцают огоньки от глаз-свечей,
Вдруг показалось мне в тот миг, ей Богу,
Что ангел он ничей.

На вид лет семь. Замёрзший и худой,
Ещё в плену догадок и сомнений.
"Как звать тебя?" - спросил я сам не свой.
В ответ ни слова, только от коленей
Раздался жуткий вой.

Голодный пёс едва махал хвостом,
Он был нам рад, но выл, не уставая,
Про малыша, и про сгоревший дом,
И про погибших. А потом залаял,
Когда съел хлебный ком.

Давно уж к горю приучил Донбасс,
Но и привыкнуть так и не случилось.
И вдруг - "Вы кто?" - спросил мальчонка нас,
Тот голос не скрывал в надежде милость,
Что ест родной припас.

"Мы - русские!" - едва промолвил я,
Как он заплакал, вытирая слёзы,
Поведав нам, что здесь четыре дня
Вдвоём с собакой греется в морозы
Без света и огня.

Отца убили ровно год назад,
За то, что не сказал: Героям слава!"
Он "москалём" был с головы до пят,
Чинил над ним ужасную расправу
Бандеровский отряд.

Они скрывались с мамой от войны:
Та за водой ушла - и как пропала,
И с той поры одолевают сны,
Прикрыв его в кроватке одеялом,
Она поёт с луны.

Его зовут Артёмом неспроста,
Он назван так в честь города родного.
Того, что повторил судьбу Христа,
И был как Бог распят державной мовой,
Чтоб вновь в живых предстать.

Мы слушали мальчонку не без слёз,
И каждый воин сердцем горе мерил.
Таких историй тысячи вразброс,
Нет ни одной без смерти и потери,
Кругом один погост.

Когда-нибудь закончится война.
Не вечно всё на этом белом свете,
Вернётся мама, но уже без сна,
Ей папа наяву, смеясь, ответит,
Как кончится война.

28 марта 2023 года