МНЕ ДАЖЕ ЖАлКО МЫТаРЕЙ НЕСЧасТНЫХ

                О  Х  О  Т  А

Сто тридцать шесть казённых псов-фискалов
Выходят на охоту спозаранку.
Обшарят город, - им базаров мало.
Район обчистят, - верх потом изнанку.

      И ежедневно так, и ежечасно,
      И повсеместно, и в мороз, и в зной…
      Мне даже жалко мытарей несчастных, -
      Ну прямо звери жертвуют собой.

Там торгаша до трусиков разденут.
Там старика обшарят до кальсон.
Так тяжко видеть слёзы ежеденно.
Так часто снится мытарю поганый сон:

      Как будто он поднял подол старухи
      И стал табак из-под резинок вынимать.
      И слышит голос матери над ухом:
      - Ты, сын, -  бандит, а я – бандита мать.

Уж лучше бы тебя я не родила.
Как мне теперь смотреть в глаза людей…
Осела и последний вздох ронила…
И тот же сон, и снится каждый день…

      Сто тридцать шесть казённых псов-фискалов
      Выходят на охоту вновь и снова.
      В стране-тюрьме жить невозможно стало.
      И непонятно мытарю людское слово.

  25.02.1996.          гЛида.           Белоруссия.