Дыхание иных времён

Сходит снег. Оголяется степь и коней,
словно ветер  солёный, всё чаще  летящих
на призывы далёких цыганских огней,
чем-то   древним  и диким до дрожи манящих.

Серебристый ковыль — тень погибших племен,
здесь курганы  пропитаны скифскою кровью.
Горький запах полыни — ушедших времён
запах боли и слёз... Предначертано — вдовий.

Для обветренной кожи та боль не страшна,
кочевые преданья теперь только в рунах.
Кони — скифская медь. Если чем и грешна —
не расскажет и ветер в рогозовых струнах.

Не поведают искры  ночного костра,
и не вспомнит влекущая в прошлое память...
Иногда эта боль, словно бритва, остра.
Призывает  камланьем   с собою шаманить.

Степь тюльпанами вспыхнет и вызреет хмель.
Бесконечно  мне пить из преданий отраву.
Ветра тоненький свист, как ночная  свирель...
Россыпь лунная  сонная жемчугом в  травах...

На запястьях моих несмываемость рун
с зашифрованным именем — знаки все слиты.
Тень мелькнула...  Сармат, печенег или гунн?
Не понять...Тайна племени богом сокрыта.