Выйти из себя

Ну, вот и сезон непременно внезапных простуд —
в периметрах комнат болтаешься, окна с решёткой.
Таблетки, микстуры — флакончиков разных редут.
Увы, поводок для меня непривычно короткий.

Пойду прогуляюсь — шампанским бурлят фонари,
купая прохожих изыском янтарного света.
Один, обернувшись, с надеждой спросил прикурить.
— Но я не курю, — приглушённым отбила ответом.

— А может по кофе?
 /Неужто прогулке кирдык...вот чёрт... привязался.../
— Сама для себя я бариста.
Он так подошёл, что дыхание стало впритык,
и свет фонарей заиграл с новой силой игристым.

— Не бойся, я сам себе тройка, семерка и туз.
Тебя повстречал — несомненная будет удача.
/Спаси меня, дева Мария... Спаси Иисус..../
— Ещё две минуты, я кажется, всё же заплачу.

— А надо ли? Все мы наощупь находим во тьме
по стуку сердец тех, кто выжил в безумстве скитаний.
Мы каждый в себе — в самой крепкой надёжной тюрьме.
Мы все, словно постники, в чёрной, как сажа сутане.