Свита

Мой Воланд. Старая Москва.
Улыбки лиц на Патриарших.
У Аннушки болят глаза.
Она несёт подсолнечное масло.

Он оценил людей тяжелым взглядом
И выплюнул,как жёлчью сатирной-
-Нет. Ничего не поменялось, в людях,
Испортил только их вопрос квартирный…

Мой Азазелло , ангел смерти.
Прошу, отпустишь мне мои грехи?
С белёсым глазом и с клыком на сердце,
- Ты обещала сжечь свои стихи…

Змея, которая цвела пиастрой,
Нагая, рыжая ,улыбчивая Гелла.
Фагот в костюме клетчатом -прекрасном,
Несёт владыке огненные стрелы.

И что то чёрное вскочило предо мной!
Без рук, но с лапами и кажется , хвостом
Он был галантен, ростом не высок,
« Мадам, пройдемте быстренько домой»

Кота подобного я в жизни не видала:
Он был огромен и причём умён.
И речь его пленительно мурчала
« Чинитель примусов",- так назывался он.

Вы спросите, « А где же Маргарита?»
Я тут. Переродилась и опять живу.
В руках, все те же желтые мимозы.
Все также Мастера в своей судьбе ищу.

Ох, свита! Как ты нам нужна.
В беспечном , злом и лживом мире!
Вы добрые творили чудеса,
Наказывали всех, кто был повинен.

Мне больно понимать вас, Воланд.
« Вы были правы» люди говорят.
И не сожжется летопись мирская.
Я знаю точно-рукописи не горят!

20.03.23 ( по мотивам «Мастер и Маргарита» М.Булгаков)