Подумывает солнце о ночлеге...

Подумывает солнце о ночлеге.
Смолкают сумерки. И в тишине аллей
воспоминания о первом снеге
выветриваются из тополей.

В моей стране — ни холодно, ни жарко.
В ней ночь при солнце, а луна при дне.
И, если спрашивает у меня гражданка:
— Который час? — 
я говорю: — Гражданка,
не стоит плохо думать обо мне.

И распластался я на полпути,
и оклемался.
                Только перейти
из одной страны в другую, броду
не разведав, это — не респект,
это, знаешь, не по переходу
перейти подземному проспект.

Кто в метро, кто из метро, кто к лику
Спасову, кто в лес, кто по дрова…
Всяк собою занят, поелику
всюду трын- колышется трава.

Я бы ещё понял, если б — клевер
или вика, или, так сказать,
борщевик. И вскидывает ветер
хриплый голос: — Ежели опять
на халяву, прежним будет место
что у маасдам, что у дорблю.
И волнует граждан повсеместно
отношенье доллара к рублю.

Только мне плевать на курс валюты,
если, запустив свой огород,
маловразумительные люди
плохо превращаются в народ.

Впрочем, всё ещё наладится, инако
заживём в ближайшие сто лет —
утешенье слабое, однако
более приемлемого нет.

И клубится, словно в саундтреке,
жизнь моя. Так в сумерках аллей
воспоминания о первом снеге
выветриваются из тополей.