Сонеты и снег

...А любовь той зимой   -  была безответной: холод бокалов с шампанским,  холод признаний...   холод рук... и холод губ... Я прибегал к ней в лазорево-сиреневых сумерках  писать  сонеты пред её балконным окном новенькой двухэтажки, на искрящимся в лунном сиянии девственном снегу...

Спал её дом... и кафешка... и пиццерия...и фонари...и звёзды... и бездомные собаки... и деревья... и светофоры... и её родичи... С неба взирал на меня с усмешкой - Вильям  Иваныч  Шекспир.

И посредине берёзовой рощи, сквозь  ночных электричек крик , я ей писал - что может быть проще?.. - Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ!.. -  огромными буквами  веточкой на снегу.  Я возвращался домой бесконечно счастливым, бубня под нос свою любимую песню :  "Ах снега, снега землю засыпали!.. и морозец крут, холод зимы...Мне полюбить тебя зимою выпало - может, поэтому расстались мы..."

Она  просыпалась - то в 10,  то в 8... включала свой чайник и микроволновую печь... Я ей писал  про наши свидания на опушке в лесу   - с  вином,  шашлыком  и костерком!.. - листолётной осенью...   и про скамью наших встреч...  "У знакомой скамьи мы с тобой не встречаем рассветы...Только в сердце своём я тебя постоянно зову... Вот уж тополь отцвёл...белым пухом осыпался с веток...заметая дороги...запорошил скамью..."

Но - не сближались наши судьбы и планеты, злых гороскопов нострадамская  грусть... Весь её дом знал мои нежные  сонеты - верите?.. - почти  наизусть!.. Потом - приходил скромный ветреный Март с гулёной  Апрелем и весёлым Маем,  и месяц стремительно старел молодой... Корчились мои  снежные  строчки  от солнца  сгорая   и  утекали в Вечность говорливо-вешней водой...

... Я , поздней осенью 1988 года,  дождливой ночью, внезапно уехал  на Север , в район  Оймякона,  работать,  там -  очень холодные глухие  края...  Металось:  "Вернись!.." - по сибирской тайге моей, эхо , неприкаянно-одинокое, словно  я...

Летит поезд... Я смотрю в окно...слушаю песнь колёс.. Мелькают за окном - полустанки... огни деревень... белоствольные  берёзы... Велика  матушка-Россия...  "Поезд длинный, смешной чудак знак рисуя , твердит  вопрос: "Что же ,что же  - не так, не так?..  Что же не удалось?.." - вспомнил я песню Кукина.

Чернявый молодой парень, сосед по купе, взял свою гитару и запел:  "Отцветет весна...лето пройдёт и вновь поздней осенью снегам идти...Только прошедшую нам не вернуть любовь, былого счастья - не возвратить..."

И - летела листва... и бесился  снег... и бушевала буря... и снова вальсировала листва... и дул зяблый северный ветер... и шёл бесконечный, нудный осенний  дождь... и радовало землю и людей своим светом и теплом восходящее  солнце...

Сегодня прошу я у Бога погоды:   "Пожалуйста,  дай снегопад!.."

Я вновь прибегу в нашу старую берёзовую рощу и сквозь самолётов гул и - своей первой любви напишу как в ту далёкую зиму :  "I love your" - веточкой  на снегу...

Слова в моём сердце томятся истомой  сквозь толщу безрадостных лет:  "Ах,снега,снега,что ж вы наделали?.. Вы  запорошили всю землю вновь... Даже виски от вас - вмиг стали белыми... Вы заморозили нашу любовь..."

И вот я кружу ...  нет адреса...  дома...  нет города...  да и тебя  -  на свете давно  нет...Но зато у меня есть неотправленные письма к тебе.  И я , время от времени,  их перечитываю, усевшись с бокалом красного вина у камина. Это моя  машина времени...Трещат берёзовые дрова,тепло разливается по комнате, вино веселит душу и я, разложив конверты, окунаюсь в давно прошедшее время, мурлыча  себе  под нос  песню неизвестного автора:   "Запоздалые  письма возвратятся в апреле..."Адресат-то ваш  - выбыл..." - скажут мне почтари.  Эти странные письма - перепутали время. Я писал их когда-то с ночи и до зари.// Запоздалые письма... Белый голубь надежды улетел в сине небо - его больше нет... Запоздалые письма я читаю неспешно и струится сквозь строчки моей юности свет...// Запоздалые письма ...  Рву их нервной рукою...  Да!..  Судьбу не попросишь - быть лояльней...добрей... Запоздалые письма, было б всё по-другому,  - не вернись вы обратно в мой далёкий апрель...// Запоздалые письма - станут пеплом в камине, пепел выпавшим снегом будет в ночь потребён... Запоздалые письма... Я справляю поминки по их грустному автору тех весёлых времён..."