Ветер ветки в гибель клонит,
Гнёт деревья пополам,
За окошком буря стонет,
Разрывая тучи в хлам.
Гром гремит, идут раскаты,
Звук его как выстрел пушки,
Молний бешеных ухваты
До деревьев, до макушки.
Дождь сечёт косой и звонкий,
Капельки его с пятак.
Ручеёк пока что тонкий,
Но растёт и быстро так.
Разгулялася стихия.
Нет удержа, мочи нет.
И об этом всём стихи я,
Славлю молний жуткий свет.
В этом бешеном напоре
(Пёс цепной не так жесток)
И с небес как будто море,
Будто адовой росток.
Рвёт и мечется погода
Солнца поперёк лучу.
Что поделаешь – природа,
Ей все силы по плечу.
В этой чёрной круговерти
Просто жалок человек,
Хоть в цари природы метит,
Но согнулся и поблек.
Что он противопоставит
Когда с корнем клёны рвёт?
Что б спастись он Бога славит
И, крестясь, поклоны бьёт.
буря
© Copyright: Владимир Литвинов 3, 2023
Свидетельство о публикации №123032704562
Свидетельство о публикации №123032704562
Рецензии
