из неизданного 1142

То снег из ваты с серпантином
Всю ночь бросают те, кто сверху
Сидит на тучах грязно-серых,
Под зад подсунув телогрейки
И попивая грог с портвейном;

То, спрятав тучи, апельсином,
Катают Солнца блин горелый
Под монотонный звон капели,
Сочась ручьём из каждой щели
И растекаясь по панели, -

В Неву уходят под мостом,
Где жаркой кровью точат лёд,
Готовый треснуть и в расход -
Плыть, умирая, целый год,
Круизный облепив паром;

То вдруг под утро всё застынет,
Представ безжизненной пустыней -
Сюрреалистическим катком,
Который Брейгель на картине
Писал в сиянии святом -

Охотников, собак, долину,
Покрытую зелёным льдом,
Огонь декабрьской коптильни
С куском откормленной свинины,
Натёртой перцем с чесноком;

Деревню, замок, рощи, пики -
Набор из бесконечной жизни,
Навеки запертый в картине,
Висящей в спальне над камином
В воображении моём,

Когда: то сплин, то тянет выпить,
То встать на склеенные лыжи -
И по Неве, ломая лёд,
В объятия Финского залива,
Рискуя жизнью, прокатиться,

Торосы ставя на ребро, -
Зиме заснувшей бросить вызов,
Взорвавшись солнечным огнём,
И в сердце, растопив плотину, -
Сойти с ума в любви весной.