Нет, не я тебя

Нет, не я тебя целую,
ты — меня.
Жаль, не будет дитятки
внутрях,

Только мятная проседь
с утра,
Только скошенная ветром
трава.

Я пишу холостые
стихи,
В них намеки укромно
тихи

На совесть мою, что
чиста,
На боль мою,       что
часта.

Кто же собственную верность
не пропил?
И кому свой портрет
не претил?

Но не я ли твой грубый
портрет?
Не твоих горьких губ я
след?

Нет, не я тебя.
Ты — меня.
Жаль, внутрях...
не будет дитя...


Рецензии