К новой – в страсти пылал:
Сапоги, ню… Плыла!
Град стихов слал – не стало дилеммы.
( К прежней? - в ящик их клал:
За богиню была.
Жаль, влекла прочих рядом в проблемы… )
Исчерпал весь себя:
Стар? – вон плечи висят.
Уж за семьдесят – с юной подругой?
Не рождает идей:
«Раздеваться, злодей?
На руках – ужас! - носишь с натугой.»
В срок вторая - редка:
«Где творений река?
Книжный червь – сам как памятник в бронзе?
Замка нет на века.»
Стыл. Умчалась, легка .
Сговор баб? И зачем? Сяду к …прозе.
Музы
© Copyright: Олег Евгеньевич Тарасов, 2023
Свидетельство о публикации №123032700216
Свидетельство о публикации №123032700216
Рецензии