Удел поэта

Депрессия – удел поэта.
Замес из пары сотен слов.
Скрывает тысячи секретов,
В шкафу скелетов. Понесло
В дремучие скитаться дебри.
Всё сложно, мутно, очень странно.
Всё в кучу: вещи, люди, звери.
В пол головы зияет рана.
Оттуда вылезли наружу
Жирные трутни, расползлись.
Мой улей не смогли разрушить,
Но мёда всё же нажрались.

Момент настанет, поведу
Безумие я к алтарю.
Везде пройду,
Но я найду
Музы чёрную звезду.

На смерть с рождения залочен.
Нож веры из спины торчит.
Союз со смертью очень прочен.
Пьянит мёд жизни, но горчит.
Раздутая больная ёмкость.
Сочится из щелей, журчит.
Пергамент кожи испытал на прочность.
Пером в боку по горло сыт.

Депрессия, уйди со света!
Не до тебя мне, не готов
Твои выслушивать советы,
Кидать вопросы без ответа
В жадную пропасть твоих ртов.

На чёрный бархат горсть пайеток-
Алмазов нет, не обессуть.
Я буду ждать тебя там где-то
За горизонтом, не забудь.
Надену чёрные надежды
И крылья цвета антрацита.
Алтарь на месте, как и прежде.
Карта моя ещё не бита.

Приди скорей, любовь моя.
К обряду здесь уж всё готово:
Начистил кольца, выпил яд,
Ножа острей заточен взгляд,
Дороги нет теперь назад.


31.1.2021