Люблю пустынные районы...

Люблю пустынные районы, где склады, базы, пыль и зной, и огороженные зоны, и ржавых рельсов путь стальной, клаксона редкое контральто, а на дорожках для езды сорокалетнего асфальта ещё виднеются следы. У серых стен – кусты бурьяна. Без направленья, наобум, я там хожу немного пьяный от солнца и неспешных дум.
И здесь когда-то жизнь кипела, работой захватив пустырь, и каждый делал своё дело, и к месту был и болт, и штырь, и кто-то клал вот эту стену, мостил в опалубку бетон. Что всё на свете переменно – об этом и не думал он.
Судьба – капризная, кривая… Приняв сей горький постулат, здесь мирно век свой доживают и база, и забытый склад. Здесь время с памятью играет в особый свой секундомер. Здесь запах городских окраин и до сих пор СССР. Строения «хрущёвской моды» неважно смотрятся сейчас. Как много отбирают годы безжалостно у всех у нас!
Плакат, от времени бесцветен. Контора. Старый самосвал. Истома. Лень. Горячий ветер. Собака на крыльце вповал. Жара течёт неторопливо в полуоткрытое окно… А может, кто-то был счастливым когда-то здесь? Давным-давно.
Конечно, всё это нелепо – воспоминанья и тоска…
А над землёй всё то же небо. И в небе те же облака.