9. Лишь муза добрая меня...

***

Лишь муза добрая меня
одна и числила трудягой,
мне подсказав: «Вот всполох дня,
вот — карандаш, а вот — бумага.

Води себе карандашом,
пусть буквы вырастают в строки;
сплети из них счастливый дом
и благоденствуй в нем до срока».

Искусство — праздности черта.
Дождавшись избранного часа —
к мечтателю и лоботрясу
из пены вышла Красота.

Шагая с камнем брать свое,
ты в сердце не найдешь печали.
Строку к строке сложить едва ли,
бросая в мамонта копье!

Летала девочка к тому,
кто к битвам был, увы, негоден.
Кто был наивен по природе;
и за огнем следил в дому.

А то был просто чудаком?
Угроз предметом и насмешек?
Страдал и прятался, конечно.
И что-то выводил углем.

Был линией заворожен,
с душой, зудевшей от печали,
пока, наполнив храпом дом,
уставшие от битвы спали.

Он первым разгадал закат —
его печальную тревогу.
Смотрел на дальнюю дорогу
и птице в вышине был рад. 

Он первым понял: смерти нет,
хоть словом выразить не чаял...
Пока лес полнился рычаньем,
ждал, точно бабочка, рассвет.

Осень 2004 г., Переделкино