История художника

Цвета, потоки красок страстных,
Взрываясь в хаосе кричат о гении его.
Любовь, благоговенье дев прекрасных,
Художнику не покориться нелегко.

Он знает мир, его печали и секреты,
Он на палитре размешает боль и страх,
Завистливых не слушает советы,
Он словно с дьяволом играет на холстах.

Очередной успех волной накроет город,
Восторгов разольётся бурная река.
И зритель утолит сполна свой голод,
Лишь на полотна посмотрев издалека.

Но что Творец? Он молчалив и хмур,
Лицо его сковала маска грусти,
Мир вне картин давно уже претит ему,
Лишь безразличие в глазах его потухших.

Он день и ночь унылой клетки стражник,
Он запер сам себя в плену своих картин,
Все чувства мира руке его подвластны,
Но вот душе своей он сам не господин.

И счастья так не испытав от славы,
Последний свой портрет он написал,
И зная нынешнего века нравы,
Он в руку вместо кисти взял кинжал.

И головы ценители склонили,
Кивая и ни капли не скорбя,
Шептались над шедевром и решили:
"Талант его смог превзойти себя!"

А на полу немой и неподвижный
На розах высохших художник сам лежал,
Лишь умерев, он сделался счастливый
С кровавою улыбкой от ножа.