Сверло выходит из виска

Сверло выходит из виска,
боль это головная.
Я — в ожидании броска,
какого? -сам не знаю.

Леплю, куда попало, в ряд
всё, что мозги набрендят.
Потом смотрю программу «Взгляд»
и что-то об аренде.

А начитавшись, вновь пишу,
снимаю иль рисую.
А ночью сухари сушу,
мою еду простую.

Потом ковёр пойду трясти,
а вечером — дорожку.
И так часов до десяти
кантуюсь понеможку.

А то надумаю — и глядь! -
а я уже нырком в кровать.
А то опять начну вставать,
а то чесаться и зевать.

Мне ничего не запретишь,
я  - вольный и всесильный.
Мой голос прорезает тишь:
«Люблю тебя, Россия!»

Откроешь форточку — сквозит,
закроешь — уши пухнут.
Наверное, скоро парази-
ты с тёплых кресел ухнут.

Тут перестройка, как вагон,
разгонится ужасно.
Жизнь станет сказочной, как сон —
и это будет классно.

Сверло по-прежнему сверлит,
мне голову буровит.
Моя семья большая спит,
никто мышей не ловит.

И я, как бы большой кретин,
не веря аутогену,
съем весь наличный анальгин
и лягу — мордой в стену.