Он устал, он запутался напрочь в быту,
Он забыл, как поэтом его величали.
В темноте, на ходу, на бегу, на лету,
То ли дождь-леденец, то ли жизнь на плечами -
Говорят, что судьба. И когда бы он смог,
Трезвый, выбритый, выспавшись в кои-то веки,
О, какой бы сложил он тогда эпилог
О счастливом, нашедшем себя человеке!
Только кто-то отмерил, отрезал, прошил,
Как тряпицы-лоскутья сапожною дратвой,
Все безумства его, все порывы души,
Даже то, что терял-забывал безвозвратно,
И покорный, как руслу покорна вода,
Сдав посуду, он тащится к вывеске "Пиво"
И бормочет соседу, что жизнь - лебеда,
А сосед утверждает, что чаще - крапива...
Видно, тоже пиит. А когда, пропустив
По второй, перейдут они к женскому роду,
К ним подключится третий... и - тоже простит,
А слезу изольют на дурную погоду.
Русь ты наша... Рубахи заштопанной клок.
Черной ниткой по белому. Дьявол и Бог.
Поэт
© Copyright: Сергей Ковалевский 2, 2023
Свидетельство о публикации №123032603948
Свидетельство о публикации №123032603948
Рецензии