***

Мой рассказ начинается в начале сентября, когда дни были теплыми, а осенние капли дождя иногда стучали по карнизу. Времена тихо менялись, и я вспоминаю, как в те дни слушали грампластинки, и как мелодия одной из песен Виктора Цоя, в которой он пел о Камчатке, звучала в доме.

В одной из комнат спал маленький ребенок у открытого окна, через которое слышался шум листвы тополей на улице. Я помню, как стрелки настенных часов, словно стараясь не нарушить миг сна ребенка, двигались медленно и бережно. Небо становилось облачным, и с гулом приближалась гроза.

Капли осеннего дождя, похожие на жидкий огонь, стучали по карнизу и пробудили малыша ото сна. Он осторожно смахнул одеяльце и медленно пошел к своей маме. До этого дня малыш не говорил ни слова, но глаза его, полные счастья, смотрели на маму, словно маня ее в свои объятия.

И вот, словно волшебство из сказки, малыш произнес свои первые слова - и они были стихами. Возможно, у него была хорошая память, или в нем пробудилась душа. Может быть, гроза испугала малыша, и он решил поговорить с мамой, чтобы успокоиться. Он рассказал ей о том, что нужно спешить спасти солнышко от жадного крокодила, который хотел вернуть его на небо.

Вскоре ненастье прошло, и луна засветилась в ночи. Тогда я понял, что всегда есть место чуду и даже младенцы могут научить нас чему-то важному. В те времена мы знали, что вначале было слово и его звук, и наши сердца бились в такт этим словам. Всегда есть место чуду - нужно только прислушаться к себе и открыть свое сердце.