У нее нет матери и отца...

У нескончаемой боли начала нет и конца,
У нее нет имени и лица,
У нее нет матери и отца,
Потому что она не рождалась,
И никогда не родится.
И с тобой и мной она просто не приключится.

Настоящая боль не делает нам звонков.
И обходит дома только сказочных дураков.
И из карих глаз смотрит в голубые глядит глазницы.
Чтобы узнать, чем можно в нас поживиться.

Чтоб в шутейной беседе с радостью поделиться.

Та не имеет успехов - куда ни глянь,
Так бредут повсюду, глубокие, как моря,
Позабывшие радость, длинною вереницей.
Боль идёт за ними, встаёт в ряды "многолицых"...

Узнает в ней себя каждый первый, вперёд ее пропуская.
Ведь у каждого не одно лицо, а пожалуй десять.
Искренность милая, яркая и живая.
Ты ушла, и тогда эта боль внутри стала много весить,

Заполонила небо, пространство, лица.
Каждый плачет в душе. И каждый ее боится.
Повторяя: "И с тобой и мной она просто не приключится.
Ведь она не рождалась, а значит, и не родится".

Только то, что создал, легко уничтожить, боже.
То, что не рождено, - будет вечным. Среди огня.
С каждым своим твореньем будь осторожней...
Не твори эту боль. Я прошу. Не твори меня.