Иронии Божественная безысходность В семнадцать лет

В семнадцать лет

Я болею Чеховым,
Прошлой жизни прозою,
Скучными потехами,
Вянущими розами,

Думами мещанскими,
Грустью безысходною -
Флёром над крестьянскою
Тьмой простонародною.

Оторвусь от повести,
Запрокину голову -
В синей невесомости
Облаку плыть здорово.

Сосны утомленные
Машут опахалами...
Мысли полу-сонные
Смутными началами:

Почему не радостно
Жизни их устроены?
Как-то всё досадостно
В семнадцать лет

Я болею Чеховым,
Прошлой жизни прозою,
Скучными потехами,
Вянущими розами,

Думами мещанскими,
Грустью безысходною -
Флёром над крестьянскою
Тьмой простонародною.

Оторвусь от повести,
Запрокину голову -
В синей невесомости
Облаку плыть здорово.

Сосны утомленные
Машут опахалами...
Мысли полу-сонные
Смутными началами:

Почему не радостно
Жизни их устроены?
Как-то всё досадостно
С этими героями.

Кровь интеллигентская
И слова изысканы.
Быт, как вальсы венские,
А душа затискана.

Много обещалося
В судьбоносной юности,
Что же обнищалося,
Обернулось скудностью?

Но слова нанизаны
Как-то заразительно,
Будто бы всё жизненно,
Грустно и томительно...

На листочке рядышком,
С крыльями атласными,
Восседает бабочка
С этим несогласная;

Лес исходит звуками,
Сладостным дыханием,
И целует руку мне
Лучик полыханием.