Дмитрий Улахович

ДМИТРИЙ УЛАХОВИЧ
(род. в 1939 г.)

Тропа среди ромашкового рая
Взялась вести туда, где налегке
Озёрной рябью весело играя
Яснеет даль, вся в соснах да ольхе.

Там видится: у самой кромки леса
Веслом рыбак размашисто взметнул.
Ответом зазвучали птичьи пьесы,
Ядрёный ветер вдоль тропы дохнул.

Аукает кукушка в чётком ритме,
Из ритма слово новое творя.
А это даль приветно говорит мне:
Смотри, любуйся мною, я – твоя.

***

Едва на фото гляну – стужа
Вновь кажет злобный норов свой:
Она пронизывает тут же
Меня насквозь и с головой.

Отец и крошечка-сестрёнка
Глядят в сегодняшнюю даль,
Где мне, блокадному ребёнку,
Вручают Памяти медаль.

Медаль за то, что выжил, выжил!
Что, не прервав живую нить,
Сумел среди жулья и выжиг
Честь Ленинградца сохранить.

И оттого на диске тонко
Сияют в радуге колец
Улыбкой детскою сестрёнка
И мудрой вечностью отец.

ОВАЛ
«Я с детства не любил овал,
Я с детства угол рисовал…»
Павел Коган

Любые углы хороши на плацу,
А нам совершенно они не к лицу.
И кто бы, и как бы меня ни назвал,
Я в жизни отстаивать буду овал.

Не угол, не линии резкий излом,
Но тёплый овал ненаглядным лицом
Утешно пред нами всегда предстаёт,
Манит за собой, горевать не даёт.

Объемлют ладони его теплоту,
А душу волнуют и терпкость во рту,
И мягких бровей незаконченный сказ,
И встречные дуги приветливых глаз.

Цепляется жизнь за лицо, словно клёст,
Углы на него насекая внахлёст.
И эти углы в единенье простом
Становятся как-то могильным крестом.

Пока ж не случилась такая беда,
Пока в «никуда» не ушёл навсегда,
Пока от любви не сгорел, не устал,
Я всюду отстаивать буду овал.

СЕН-ЖЕНЕВЬЕВ-ДЕ-БУА

Подан автобус зеркальный –
В небе, казалось, паришь.
Нас провожал беспечальный,
В меру дождивший Париж.

Мчались по улицам чистым.
Нас неудержно звала
Русских изгнанников пристань
Сен-Женевьев-де-Буа.

В скорбном прибежище этом
Стал излагать по слогам
Русский с французским акцентом
Нашу историю – нам.

Как здесь печально-красиво!
А имена, имена!..
Вечная слава России,
Гордость её и вина.

Это она их взрастила,
Горьких, но всё же своих.
Как здесь они без России?
Как там Россия без них?

Как? Да в труде и в печали
Мучась, сражаясь, борясь,
Всё начинает сначала
С новым царём всякий раз.

Мокрые камни я трогал,
Словно кругом виноват,
Что за родимым порогом
Русские люди лежат,

Воинский крест над могилой
Бунину лишь возвела
Символом чести и силы
Сен-Женевьев-де-Буа.

Чувствую, верю: поднимет
Истина знамя своё.
Здесь я – Россия пред ними.
Здесь я – посланец её.
Помнит, как нас ни косили,
Русское сердце всегда
Скорбную участь России,
Горькую гордость России,
Вечную славу России
Сен-Женевьев-де-Буа!

* * *

Окно раскрыто в сосны и в сирень,
И в солнечный, насквозь голубоватый,
Колеблемый едва сосновой лапой,
Пригожий глазу милостивый день.

И запах свежескошенной травы
Доносится неведомо откуда,
Как знак, оберегающий от худа –
Оно ничьей не тронет головы.

Кругом покой безмолвия бурлит –
Видать, взяла себе Природа роздых.
А под окном слегка дрожащий воздух
Сиреневыми свечками горит.

И двигаться не хочется, и лень
Помыслить о заботах предстоящих.
И видится одно непреходящим:
Покой и солнце,
сосны и сирень.