Когда высокое искусство
пронзает тело, словно током,
взрывая дремлющие чувства, -
тогда правдивы будут строки.
Когда заря стрелой багряной,
будя мечты, скользит по коже,
стихи, как колотые раны,
и память будят, и тревожат.
Душа, рассвета ожидая
(не прочь, как водится, распяться),
слова высокие рождает,
а не убожество - из пальца.
Когда в окно стучится ветер
и шелестят тревожно листья,
тогда стихи, в бессмертье метя,
слезами память жгут и чистят.
Когда, даруя всем прощенье,
отступит боль, тогда, и - только,
слетит - с небес - стихотворенье,
а до того - не будет толку.
Только тогда...
© Copyright: Галина Уфимцева 2, 2023
Свидетельство о публикации №123032405899
Свидетельство о публикации №123032405899
Рецензии
