In the Night Antwerp

IN THE NIGHT ANTWERP                Samuel Krig




Стихи писать не ящики таскать, вполне комфортна ванная.
Худая ты, с тебя стоит, скорей иди в ковать!
Ночной Антверпен за окном, а не «дярёвня» странная.
Всё это завтра ты должна в конце концов принять!

Да, нет России здесь, как не крути, нисколечкo.
Твои чулки ажурные на кресло я положу.
В колонках тихо - softy grunge, плесни «Bourbon», вот столечко.
Твои дела амурные круты, как погляжу.

Упруга ты и спереди, и сзади обалденная.
А «пудра боливийская» просыпалась на пол.
Спала ты с депутатами, с братками, и с военными.
Но, с них имела много ты, ведь жизнь как рок-н-ролл!

Упьёмся до безумия, теперь мы здесь свободные,
Ведь франки-то бельгийские не русские рубли.
А, мы внутри себя/давно/такие благородные,
Что не зачем нам утречком считать в счетах нули.

Гнуло меня как прут стальной в стране их мракобесие.
Но, видишь не согнулся я, и многих пережил.
У них, как что не так идёт - из мозга прёт агрессия.
Это как скачки адские в ночи среди могил.

Плевали в спину недруги, слухи пустив поганые,
Что умер от болезни я чужбины испытав.
Ты видишь, я живой с тобой, и всё тут иностранное.
Враги остались там, где нет меня,/и вновь я прав!

Скажи спасибо Танечке, жене моей, дворяночке,
Что треть от состояния оставила любя.
Видишь, вон там, на полочке, стоят в углу две баночки,
В одной из них - смертельный яд, в другой - рай для тебя!

Один mudak спьяну сказал: В тебе ни капли русского.
Но, я, став белым с ярости, себя не обманул.
Он не успел налить в бокал тогда себе вина французского -
Его по шее «розочкой» я больно резанул.

Кровавая разборочка, вприпрыжку, да, с пригорочка.
Таких псарей, как этот потс, теперь полным полно.
Налей мне бренди, Лорочка, Брюгге не их Трёхгорочка.
Здесь нет тех погоняющих, в чьих снах темным темно.

И Псков, и Тула с Пензою, везде висишь над бездной там,
На ниточке тонюсенькой, сжав православный крест.
От бешеной помпезности порой не до любезностей,
Играют в «усипусиньки», один другого ест.

У них низов поэзия словно ярмо тяжелое,
Сергей там докорячился до петли на трубе.
В крови у них батрачество под песни развесёлые.
И развито стукачество, и в марте грязен снег.

Живут скалясь в Америку сквозь зеркало истерики,
Мычит бурёнка совести, а совесть как дыра.
А, я доплыл до берега, где пыли нет полемики,
Здесь вспоминаю Флеминга, и ты ко мне добра.

Всё так, как мы задумали, без спешки, и двуличия.
Возможно, в скором времени отправимся в Брюссель.
Не бьёт здесь Кремль по темени, и в этом всё отличие.
Одним прыжок во времени, другим в селе кисель.

















                24 марта 2023
                2:01



Note:  * На фото - Cafe Metropole (Brusseles).