Ракетка, мяч, азартом дышит разум.
Упруго бьет рука, оттягивая, стон.
Прыжок, удар и снова ищет взглядом,
Игрок летящего мяча наклон.
И мечутся по корту души,
Ища победы, в поте и слезах.
Здесь силы мало, точности, натуги,
Здесь дух калится в битвах, не словах.
И вот на грани, дышится едва ли,
Ракетки бой все тише и слабей.
Ты волен выбирать и сдаться,
Но нет, и бьет рука сильней.
В чем смысл мячика метанье?
В чем прелесть беготни за ним?
За что так любят тенниса страданья?
За то, что в нем боец непобедим.
Теннис
© Copyright: Сергей Шелковников 2, 2023
Свидетельство о публикации №123032401624
Свидетельство о публикации №123032401624
Рецензии