В быль свои будни превращаем

В быль свои будни превращаем,
К своим свершениям идём.
Нечто совсем не замечаем,
Ведь заняты мы каждым днём.

Торопимся чтоб очутится,
На вожделенной высоте.
В другие времена проснуться,
Где было только по себе.

Дабы былые притязания,
Исчезли вовсе в некуда.
Всё познаётся лишь в сравнении,
Путать с реальностью нельзя.

Где есть свои только законы,
Да и проторенная колея.
Ну и наверняка изъяны,
Которые присутствуют всегда.

В прах свою память превращаем,
Без всякой видимо нужды.
Свои ошибки повторяем,
Частица жизни позади.

Её этапы чередуют,
И нечто новое несут.
Маршрут уже не повторяют,
К будущему видимо ведут.

Действительно сие бывает,
На обетованной сей земле.
Кто-то смеётся, кто страдает,
А кто с собой наедине.

Невосполнимые утраты,
Даже тревожут иногда.
Стучат по прежнему куранты.
Листая лист календаря.

Звонят колокола порою,
В напоминание о том.
Нельзя играть вовсе с судьбою,
Ну а тем более с огнём.

Присутствует однако мера,
Дозволенного бытия.
Своя единственная вера,
Которая с высока дана.

Но как и прежде превращаем,
В пепел былые времена.
Ну и наверное не знаем,
Как далее быть наверняка.

Мелькают снова силуэты,
И очертания не те.
Меняют вершителей портреты,
На неизведанном холсте.

Расписывают будни снова,
В другом лишь ракурсе всегда.
По разному объясняют слово,
Смешались видимо цвета.

Сменились даже поколения,
Пейзажи ведомого дня.
А мы как будто привидение,
С другого мира иногда.

Действительно сие бывает,
Сие порою не понять.
Каждый собой располагает,
Свой образ каждому под стать.