Хоть в голову лезут строчки,
Но я достаю их с трудом.
Расстают снега, появятся почки.
Я в зеркало бью кулаком.
Писать о том что я болен,
Скитаться рождён и страдать,
О том, что не стану спокоен,
О том, как хочу убегать.
Но мне это так надоело;
Откуда идёт эта боль?
Судьба моя так захотела.
Я шуба, она - злая моль.
Бывает, что выглянет солнце,
И станет чуть меньше зла,
И я, отворяя оконце,
С надеждой смотрю в никуда.
Мне не помогают таблетки,
Ведь снова вернётся боль.
Я в детстве любил конфетки,
Но нычне куплю алкоголь.
Снова одет в пальто,
Целиком облачён в чёрный цвет,
И снова пишу о том,
Что счастья, похоже - нет.
Счастья, похоже - нет
© Copyright: Фёдор Маясов, 2023
Свидетельство о публикации №123032308959
Свидетельство о публикации №123032308959
Рецензии