Искусство ломает,
Лишает надежды в начале пути.
Порой по комнате с громом летают
Краски, кисти, обрывки стихов и черновики.
Безнадёжно страдает ленивый творец ,
Постепенно раскроется, словно бутон,
Прелестный художник, скульптор, певец,
Однако, сначала талант приглушен.
Много набросков в мусоре канут.
Слова размещались на белом мосту.
Обрывками ткани, кусочками глины,
Погибнут идеи, забыв про звезду.
Но время пройдёт, руки подорожают,
Изящнее линии станут, фарфоровый след.
Искусство у двери ночами встречают.
Оно входит тихо, приметив усердия свет.
6.8.22
Чудо
© Copyright: Яна Денисовна Богданова, 2023
Свидетельство о публикации №123032307968
Свидетельство о публикации №123032307968
Рецензии