Ещё о себе

Я "нераскрученный" поэт
И "нераскрученный" художник.
Я верующий и безбожник.
В одном флаконе - ДА и НЕТ...

Кумиры, с кем при встрече, юн,
От трепета душевных струн
Я замирал, в кого я верил, -
Они остались там, вдали...
На полках памяти. В пыли. -
Невосполнимые потери...

А в старости кумира нет!
"Не сотвори себе кумира!" -
И я храню, как омулет,
От памятника в сердце след,
Что люди рушили всем миром...

О, много я чего храню:
Кому-то - хлам, а мне - святыни,
Что в заповеданном краю
Души моей мне светят ныне!

Стихам, "как драгоценным винам", *
Цветаевой черёд настал,
Но ей от этого не легче...

Я кулаки сжимаю крепче,
Когда воспоминаний шквал, -
Как будто в сердце мне заносит
Свои гнилые листья осень, -
Несёт мне тех, кто льстил и лгал...

Иных уж нет, а кто-то рядом...
Пульса де-нуры я обрядом  **
Их стёр бы всех с лица Земли,
Как папилломы, бородавки -
Чтоб политические шавки
Солгать уж больше не могли!

Но не раввин я, а поэт:
И материнский мне завет -
Не стать вдруг нравственным калекой -
Пытаюсь в жизни воплощать;
Заблудших искренне - прощать;
Идти по жизни - человеком!

* Фото из Сети    (М. Ч.)