С высот, что тысячи букашек,
В луче полуденном дрожат
Приматы. Радости не кажут.
Добра боятся, как ножа.
На тропах топких мысли лепят:
Глагол угрюмый, робкий лепет…
То тигр во лбу у них рычит.
То угли, будто б из печи.
Фантом нужды летает пулей.
Глядишь, ещё один возник.
Но дни, что мент, за воротник
Под землю головы тянули.
Профит достигнут, но, прости,
Ты жизнь задёшево спустил.
12-03-2023
С высот, что тысячи букашек...
© Copyright: Александр Паранук, 2023
Свидетельство о публикации №123032304286
Свидетельство о публикации №123032304286
Рецензии