хининный вкус эссе

Эта боль - горький хининный вкус,
не ментол, не мята  и не драже…
безумие целится – мимо, жить вискУ…
а я - в тебе… не оторвать уже...
не читаю тихие клятвы, не иду к тебе
по заснеженным улицам декабрей-
я выжгла без сожаления «Коктебель»,
до дна, и  нет больше никаких затей,

пусть сон будет  долгий, ни о чём,
ведь ты научился не сниться мне,
черт возьми… снег -  сургучом скрипит,
двор - фальцетит  качелями ржавыми,
у парадных притоптано, желтый вечер…
жаль, не вырасти нам Блоками,
Мандельштамами, и не быть нам 
такими вечными,

в абажурных ночах не случится сквозь
табачные вдохи кашлять…
только Эллочка или Риточка снова варят
цикорий… табурет крашенный…
стол, видавший тысячи локотков, 
под клеенкой липнущий… и пирог выпечен,
и разлито  уже… и Эллочке –
двадцать пять… а хозяйке - семьдесят…
пять...
в домино стучат во дворах - колодцах,
прорастает семечко в битой чашке
на подоконнике… в девяностые…  памяти
дальней, девичьей.