Кричать от боли - не вариант.
Осталось молча стиснув губы,
Все спрятать в старенький сервант.
А воют пусть гнилые трубы...
Развален дом на свалке лет,
А мы смешные тараканы,
Которым столько зим в обед.
Все стройно лижем свои раны.
Молчим и точим поводки
Тем, что уж не назвать зубами.
Но током бьются проводки
И мы касаемся их сами,
Привыкши к чуду через боль -
Молитва наших поколений.
Служение и алкоголь.
Спаси нас, боже, от сомнений.
Выносят дверь, выносят гроб,
Вперёд ногами, шагом, строем.
Стабильность, толоконный лоб.
И пылью, пеплом, прахом скроем
Все, что забыть хотелось нам.
Заделать окна напрочь пленкой.
Закрыть глаза, все это - там.
И в чьем-то детстве над пеленкой
Сказать, как есть все - не вариант.
Мы молча стискиваем губы,
И прячем истину в сервант.
Горят и воют мира трубы...
Сервант
© Copyright: Вячеслав Кулаков, 2023
Свидетельство о публикации №123032300204
Свидетельство о публикации №123032300204
Рецензии