Уныло

Уныло. Оплыли большие красивые некогда свечи, метель и буран за окошком поют весь сезон в унисон. Пыхтит, дым бросает наружу, убитая за зиму печка, а люди и вещи в избе погрузились в больной полусон.

Собака на улице воет, стенает и плачет, как-будто, как мать безутешная, что схоронила недавно дитя. Перо замирает в руке, ждёт мгновенье, секунду, минуту, и снова скрипит по бумаге, рисуя на ней вензеля.

***

Не рыцарь я, сеньора, а поэт. К тому же бедный.
Моё призванье воспевать... глаза, ланиты, шею,
И разговор вести в стихах. Ведь без любви жить вредно.
Я от переполнявших чувств, как от вина хмелею.

И каждый раз баланс держу с усилием, на грани.
И день и ночь шепчу слова, что западают в душу.
Я все истории храню в уме, в большом кармане.
И достаю их для людей, что верят в сказку, в чудо.

Люби, мечтай, беги вперёд, внимай летящей мысли,
И кладовые открывай. Дари всё без остатка.
И как художник создаёт картины лёгкой кистью,
Пиши, твори, врывайся в высь отныне, без оглядки.

***

Стемнело. В избе заметались холодные мрачные тени и Муза исчезла, мне тоже пора уходить на ночлег. Поникла головушка буйная страсти огромной весенней, и скоро замедлится времени бешеный яростный бег.

Осыпала жёлтые шарики ветка стоящей мимозы, и печка погасла, ушло из остывшего дома тепло. Мечта улетела, открыв неприглядную мнимую прозу, и с нею пропало бесследно моё мастерство-ремесло.

©Эмма Карлайл