Ритмрифмострочная проказа

Пусть будет восемь Бурлюков
меня сверлить
любови глазом,
но не о том моя финифть,
ритмрифмострочная
проказа.
По соглашению с собой
болею данною болезнью
и поэтические рези
мои соавторы.
Со боль
меня ведет, меня качает,
под черной бури небосвод
мой одноместный белый чалик
легко заходит,
в доску свой.
А буря вертит человеком
каких бы не был он кровей,
то вознесет
то вновь червеком
покорным сделает.
Благоговей
червек пред бурею могучей,
ее душе приятный стон
ты все равно издашь,
когда помучив
тебя, по крайней мере сто
долгих лет пройдет.
На свете
уже не будет сил твоих,
а буря присылает ветер
проверить, верно говорят,
что стих,
угас
твой дух мятежный
не на окраине Москвы
и не на площади Манежной
тебя не слышно.
Пепел скрыл
среди других седобородых
твои усталые черты,
ушли на минус звуки города,
ушел в себя
и сдался
ты.
Но боли бури не исчезнут,
исчезнешь ты,
придет другой
и будет пробиваться
через,
и там за бурей,
за пургой,
из всех смисточников
несущей
всемирно-бесполезный стон,
стоит его родная пуща,
дорогу знает только он.