Apocrypha 2. Идут белые снеги...

                «Идут белые снеги,*
                как по нитке скользя…
                Жить и жить бы на свете,
                но, наверно, нельзя».
                Е. Евтушенко               
               
«Идут белые снЕги»
всё сильнее и гуще –
то земле обереги
от беды вездесущей.

Мне ль порой этой снежной,
повторять за Поэтом,
что, наверно  я -  грешный
как зимой, так и летом.

Я не  ангел, уж точно,
не пример  подражанья,
но хотя, между прочим,
не лишён дарованья.

Юность жаждет беспечно
бесконечного  чуда.
Только жизнь быстротечна –
близко к  сердцу остуда.

С облаков поднебесных,
да в мечтах иллюзорных
не видать, если честно,
знаков злых и позорных.
 
Сроки вышли, спустился
с поднебесья, как  ворон.
У судьбы очутился
под  дырявым  забором.

Было зябко  и горько,
хоть накладывай руки,
но сутулясь и горбясь,
перешёл через муки.

И  со временем мУки
размололись мукОю.
Постиженье  науки
этой  трудно, не скрою.

Жизнь,  как я  понимаю, 
не прогулка по саду.
Потому принимаю
даже боль, как награду.

Коль на грош – на полушку
сделал доброго людям,
то  на капельку лучше
жить под солнышком будет.

Если  слов соучастья
не жалел, как монет ты,
то на толику счастья
увеличишь  планете.

И  люби  без натуги,
горячо и бесспорно
свой родительский угол,
свои корни и зёрна:

эту речку и поле,
и небес звездопады,
и берёзки околиц,
и сирень в палисаде.

Всем бы счастья, конечно,
(от него не убудет!),
да и знать бы, что вечной
мать – Россия   пребудет.

 21 – 22  марта 2023
 
*********************************************
* - Евгений Евтушенко в 1965 году  написал яркое и самобытное стихотворение "Идут белые снеги". Снег изображается параллельно с жизнью людей, обозначая важные проблемы. Оно наполнено правдой и совестью всей России.
Повествование ведётся от первого лица. Главная мысль чувствуется с самого начала произведения. Она несёт философский смысл. Чтобы прочувствовать всю глубину, нужно вдумчиво читать каждую строчку этого стихотворения Евтушенко.

https://www.youtube.com/watch?v=Hr9-YZxJVTc


Исходный текст стихотворения Евгения Евтушенко:

Идут белые снеги,
как по нитке скользя…
Жить и жить бы на свете,
но, наверно, нельзя.

Чьи-то души бесследно,
растворяясь вдали,
словно белые снеги,
идут в небо с земли.

Идут белые снеги…
И я тоже уйду.
Не печалюсь о смерти
и бессмертья не жду.

я не верую в чудо,
я не снег, не звезда,
и я больше не буду
никогда, никогда.

И я думаю, грешный,
ну, а кем же я был,
что я в жизни поспешной
больше жизни любил?

А любил я Россию
всею кровью, хребтом —
ее реки в разливе
и когда подо льдом,

дух ее пятистенок,
дух ее сосняков,
ее Пушкина, Стеньку
и ее стариков.

Если было несладко,
я не шибко тужил.
Пусть я прожил нескладно,
для России я жил.

И надеждою маюсь,
(полный тайных тревог)
что хоть малую малость
я России помог.

Пусть она позабудет,
про меня без труда,
только пусть она будет,
навсегда, навсегда.

Идут белые снеги,
как во все времена,
как при Пушкине, Стеньке
и как после меня,

Идут снеги большие,
аж до боли светлы,
и мои, и чужие
заметая следы.

Быть бессмертным не в силе,
но надежда моя:
если будет Россия,
значит, буду и я.

1965 г.


"Всегда найдется женская рука…"

Всегда найдется женская рука,
чтобы она, прохладна и легка,
жалея и немножечко любя,
как брата, успокоила тебя.

Всегда найдется женское плечо,
чтобы в него дышал ты горячо,
припав к нему беспутной головой,
ему доверив сон мятежный свой.

Всегда найдутся женские глаза,
чтобы они, всю боль твою глуша,
а если и не всю, то часть ее,
увидели страдание твое.

Но есть такая женская рука,
которая особенно сладка,
когда она измученного лба
касается, как вечность и судьба.

Но есть такое женское плечо,
которое неведомо за что
не на ночь, а навек тебе дано,
и это понял ты давным-давно.

Но есть такие женские глаза,
которые глядят всегда грустя,
и это до последних твоих дней
глаза любви и совести твоей.

А ты живешь себе же вопреки,
и мало тебе только той руки,
того плеча и тех печальных глаз…
Ты предавал их в жизни столько раз!

И вот оно — возмездье — настает.
"Предатель!" — дождь тебя наотмашь бьет.
"Предатель!" — ветки хлещут по лицу.
"Предатель!" — эхо слышится в лесу.

Ты мечешься, ты мучишься, грустишь.
Ты сам себе все это не простишь.
И только та прозрачная рука
простит, хотя обида и тяжка,

и только то усталое плечо
простит сейчас, да и простит еще,
и только те печальные глаза
простят все то, чего прощать нельзя…

1961 г.


"Ольховая сережка"

Уронит ли ветер
в ладони сережку ольховую,
начнет ли кукушка
сквозь крик поездов куковать,
задумаюсь вновь,
и, как нанятый, жизнь истолковываю
и вновь прихожу
к невозможности истолковать.
Себя низвести
до пылиночки в звездной туманности,
конечно, старо,
но поддельных величий умней,
и нет униженья
в осознанной собственной малости —
величие жизни
печально осознанно в ней.
Сережка ольховая,
легкая, будто пуховая,
но сдунешь ее —
все окажется в мире не так,
а, видимо, жизнь
не такая уж вещь пустяковая,
когда в ней ничто
не похоже на просто пустяк.
Сережка ольховая
выше любого пророчества.
Тот станет другим,
кто тихонько ее разломил.
Пусть нам не дано
изменить все немедля, как хочется, -
когда изменяемся мы,
изменяется мир.
И мы переходим
в какое-то новое качество
и вдаль отплываем
к неведомой новой земле,
и не замечаем,
что начали странно покачиваться
на новой воде
и совсем на другом корабле.
Когда возникает
беззвездное чувство отчаленности
от тех берегов,
где рассветы с надеждой встречал,
мой милый товарищ,
ей-богу, не надо отчаиваться —
поверь в неизвестный,
пугающе черный причал.
Не страшно вблизи
то, что часто пугает нас издали.
Там тоже глаза, голоса,
огоньки сигарет.
Немножко обвыкнешь,
и скрип этой призрачной пристани
расскажет тебе,
что единственной пристани нет.
Яснеет душа,
переменами неозлобимая.
Друзей, не понявших
и даже предавших, — прости.
Прости и пойми,
если даже разлюбит любимая,
сережкой ольховой
с ладони ее отпусти.
И пристани новой не верь,
если станет прилипчивой.
Призванье твое —
беспричальная дальняя даль.
С шурупов сорвись,
если станешь привычно привинченный,
и снова отчаль
и плыви по другую печаль.
Пускай говорят:
«Ну когда он и впрямь образумится!»
А ты не волнуйся —
всех сразу нельзя ублажить.
Презренный резон:
«Все уляжется, все образуется…»
Когда образуется все —
то и незачем жить.
И необъяснимое —
это совсем не бессмыслица.
Все переоценки
нимало смущать не должны, -
ведь жизни цена
не понизится
и не повысится —
она неизменна тому,
чему нету цены.
С чего это я?
Да с того, что одна бестолковая
кукушка-болтушка
мне долгую жизнь ворожит.
С чего это я?
Да с того, что сережка ольховая
лежит на ладони и,
словно живая,
дрожит…

1975 г.

 ***
Со мною вот что происходит:
ко мне мой старый друг не ходит,
а ходят в мелкой суете
разнообразные не те.
И он
не с теми ходит где-то
и тоже понимает это,
и наш раздор необъясним,
и оба мучимся мы с ним.
Со мною вот что происходит:
совсем не та ко мне приходит,
мне руки на плечи кладёт
и у другой меня крадёт.
А той -
скажите, бога ради,
кому на плечи руки класть?
Та,
у которой я украден,
в отместку тоже станет красть.
Не сразу этим же ответит,
а будет жить с собой в борьбе
и неосознанно наметит
кого-то дальнего себе.
О, сколько
нервных
и недужных,
ненужных связей,
дружб ненужных!
Куда от этого я денусь?!
О, кто-нибудь,
приди,
нарушь
чужих людей соединённость
и разобщённость
близких душ!
1957 г.
**********************************
Евгений Александрович Евтушенко (18 июля 1932, Зима; по другим данным — Нижнеудинск, Иркутская область; —
1 апреля 2017, Талса, Оклахома, США) — русский советский и российский поэт. Получил известность также как прозаик, режиссёр, сценарист, публицист, чтец-оратор и актёр. Был номинирован на Нобелевскую премию по литературе (1963; по данным СМИ в 2010 году).


*************************************

Рецензия на «Apocrypha 2. Идут белые снеги...» (Валерий Экс)

Валерий, не знаем, почему, но эти строки написались как-то сами по себе. Почему их навеяло Ваше стихотворение, - нам самим не понятно. У Вас ведь всё о другом, но тем не менее...

Ну что, Планета, ты простишь меня, что след тебе оставил углеродный?
Что надо мне немного, но огня, за то что я живу, другим подобный?
Мою собаку, может быть, простишь, за то что след в газоне оставляет,
Корову глупую, что ходит и мычит, и пуком атмосферу отравляет?!

Прости меня, что есть я плод любви, и от любви мои родятся дети,
За то, что столько брошенной земли на не такой уж маленькой планете!
Прости меня, за то, что хохочу, прости, прошу, мне прегрешенье это.
Своим здоровьем, словно дань, плачу, тебе я, жизнь, как царскою монетой.

Прости меня, что в стенах городов мне чистый воздух и вода желанны,
Что мне свободы призрачный альков ещё дороже, чем сады нирваны.
Прости за то, что в небе, свет затмив, туман "дракон" железный распыляет,
И синий цвет на серый заменил, и солнце больше в небе не играет.

И оседают эти облака, и отравляет землю алюминий.
Уже теперь не вырастить зерна, как наши деды прежде хлеб растили.
Прости за то, что люди - как рабы, а я для них, увы,так мало сделал,
И что Победу нашу увели,которую для нас добЫли деды.

Прости земля за мусор и за шум, прости за то, что зелень истребляют.
Прости нас всех за наш незрелый ум, за то, что птичьи песни затихают.
Прости, Земля, - ведь Божий ты удел, а значит, отпустить грехи нам можешь,
Но видно, есть терпению предел, и ты бесчинства наши подытожишь.

Мы лезем в твердь, и в воды, и в ветра, - нам кажется, что правим мы погодой.
Но ты вздохнёшь и всё сотрёшь дотла, чихнув вулканом, опрокинув воды.
Сценарий заслужили мы такой, позволив здесь командовать безумцам.
И вновь уйдёт в пещеры род людской, сей мир не осознав сознаньем куцым.


Наталья Седова-Шмелёва   17.02.2024