Баллада о мате не матом...

Я не люблю писать высоким слогом,
Мне ближе русский мат, доступен он и прост.
Высоким слогом - говорить о многом,
А с матом можно просто строить мост.

У мата тайный дух и тайна зарожденья,
Нет письменных источников о нём,
Его пытались предавать забвенью,
Но крепки корни, их не взять огнём...

В руках умелых мат как меч возмездья,
Трепещет враг, услышав мат в бою.
Унылому лентяю мат как плетью
Разбудит живо и любовь к труду.

Встряхнёт заблудшего. К его руинам мозга
У мата русского особый есть подход:
Два жёстких слова могут бить так хлёстко,
Чем три абзаца терминов в обход.

Одно лишь слово брехуна осадит,
Расскажет в красках про его нутро.
Лжецы высоким слогом гадят
Тем самым органом, не думаю, что ртом...

В божественной натуре человека,
есть органы, хоть как их назови,
Любыми буквами, да хоть бы чебуреком...
Суть буквами не сможешь изменить

В коротких тех словах, что многие не терпят,
И гнев, и плач, и праведная злость,
И счастье с горечью, восторг, победный трепет,
И радость, если что-то удалось.

Я чувствую, как сотни поколений
Хранили бережно ту тайну слов века,
Передавая устно, без учений,
Постылых книг и росчерков пера.

Язык тот, был скорее, тайный,
Им говорили молча, про себя.
Озвучивая лишь на случай крайний,
Когда иначе донести нельзя.

Когда вдруг одолела слабость,
Или поддержка духа так важна,
Чтобы унынье победила храбрость,
Или целительная магия нужна.

Чтобы поставить наглеца на место,
Семью родную, землю-мать укрыть,
Преодолеть стихии и болезни,
Иль глупую жену чему-то вразумить.

Порою слышу от противников, что матом
Лишь оскорбить, разрушить можно всё.
И я не тороплюсь тогда с ответом,
Не можем точно знать мы обо всём.

Не исключаю я, что матами когда-то
Чинили низость к побеждённому врагу,
Чтоб подавить его сопротивление...
Найти примеров, к сожаленью, не могу.

Быть может кто-то мне ещё расскажет
Про вехи те бесславные и стыд,
Ну что ж, история покажет,
А время нас рассудит или пробудит.

Не слышала ни разу, чтоб от мата Лишился жизни кто-то или разум потерял,
Иль дерево зачахло, иль когда-то
Родиться урожай переставал...

Зато другие знаю я примеры,
Когда невеждам в руки он попал,
Они срамными называли члены,
И орган, что когда-то жизнь им дал...

Стыдливо прикрываясь фиговым листочком,
Попрали, обесценив смысл и суть,
Водили пальцем между букв и строчек
Из чуждых книжек, силясь обмануть.

Доверили язык тот древний даром
Неискушенным тяготой борьбы,
И утопили суть в хмельном угаре,
Запрятав в тюрьмы, подворотни и гробы.

Они отвергли жизни дух за плату,
Расставив идолов по всей земле
из дерева, иль камня, или злата,
Чужих героев притянув извне...

А шарлатанам на руку повесы,
Меняющие душу на рубли.
и в праздники едят фаллические кексы,
и яйца красят, но под соусом другим.

Не знаю, что меня на мысли эти навело
Быть может память чья-то искрой загоралась,
Не жду я одобренья ничьего,
Я человек... Быть может просто ошибалась...

20.02.2023