Кто музыку слагал, тот в этом знает толк,
И что без нот ее ты не напишешь.
И лишь тогда мелодии польется шелк,
Когда ты красоту всех нот услышишь.
И скачут ноты по ранжиру, и полям,
И ранят всех вокруг чарующие звуки.
Они расставлены на нотном стане по ролям,
А музыка она лекарство нам от скуки.
И вот вдруг чья-то легкая рука,
Минорный на мажорный лад заменит.
И музыка что была так легка,
Совсем другой характер вновь изменит.
И где-то в музыку поросится бемоль,
Попутчица красавца обертона.
И станет очевидна ее роль,
Она изменит сразу на пол тона.
Польется музыка бурлящею рекой,
Целебным родником вольются в наши уши.
Нет лучшего лекарства от хандры любой,
Чем музыка, что исцеляет наши души.
Кто музыку слагал, тот в этом знает толк
© Copyright: Павел Прудников, 2023
Свидетельство о публикации №123032201707
Свидетельство о публикации №123032201707
Рецензии