амнистия

‘ ты теперь прощен ‘
говорит мне мир, старый, как чувство, разящее всех поэтов.
я смеюсь ему вслед, хлопаю дверью и поворачиваю ключи. 
стучи не стучи - не открою.

никогда не умел заводить знакомств, они сами ко мне приходили.
смеясь, учили раскидывать руки, делали из меня мудрецов и безумно влюбленных юнцов, что отравлены шепотом лилий.
все красивые, как последний маковый лепесток, как слеза, обжегшая щеки спившегося монаха.

они видели то, что я не умел создавать.
они создали это во мне.
и, увы, я не глина в боговой тонкой руке, но я воск - под теплом он сгорает, оставляя на пальцах спасющих пятна.

лучше всех я умел прощаться.
уходить до того, как увижу последнюю нежность, уходить с верой в то, что она не такая уж и невечная, и что встретит, стоит мне обернуться.

‘ ты теперь прощен ‘
говорит мне мир, отдавая мне в руки бумагу с подписью каждого моего спасителя, где они, каясь, клянуться что забыли мое лицо.
я смотрю на них из зеркал.
и они улыбаются мне.
но просят уйти, потому что не помнят.

‘ ты теперь прощен ‘
говорит мне мир
и преждевременно запирает дверь изнутри.
кричи не кричи - не выпустят.

а потом приходят они, лучезарные ангелы, призрачные, оттого и неуязвимые к жару.
обнимают меня и прощают мне то, что их лица я тоже забыл.
поцелуи сдирают с меня парафиновый слой, оставляя нагими лишь тонкие синие кости.

мир уходит смеясь, сквозь поверхность двери.
безусловно, такому, как он, ключи всегда были без надобности.


01.02.23