эдда

заправляя прядки за уши осокой и камышом не бойся порезать пальцы, пустить в свою кровь кровь земельную, смешаться с ней, смешать, стать иным, частью большего, многокрылого, большеглазого существа с синей кожей и самой нежной улыбкой из всех.

приходя к маковому алтарю, странники с коленками гороховых стручков молятся в сапфировой тишине. уходя дальше, выпивают по стакану виски с жасминовым сиропом.
главное правило - не задержаться на точке дольше семи полуседьмых минут.

боги рассказывают друг другу сказки о людском поселении при потушенных факелах и разрушенных храмах, шепчут в шесть пар заостренных ушей, ласкают словами рога из ромового желе и лишь надеются, что не настигнет - буквы неизвестного языка, грубые символы, но всем известно, что это - их личный рагнарек, когда каждый проснется в собственной купели с иссеченными венами.
дивные, всемогущие существа ваши люди.
музыка речи, что заставляет плакать.
руки что душат своей нежностью.
кто создал вас, род человеческий ?
и почему нам так страшно смотреть в ваши глаза ?

боги расходятся от костров лишь к рассвету, кутаются в бархатные тоги, греют руки о венцы из ивовых шпаг и нимбы в форме сломанного скелета серпента.
самый старый из богов, наш владыка и сказочник, остается сидеть как сидел. видно, как уже прорастает рожь сквозь босые его ступни.
– и что, нет спасения от них ?
старик молчит на мой вопрос.
улыбается.
и я вижу, как в тонкой вязи рун затерялась линия жизни.
как сползла на подушечках пальцев синяя краска кожи, обнажившая простую золотистую смуглость и как его всевидящие очи обреченнных на хрусталь в глазах вдруг воззрели на меня своим голубым цветом. своим человеческим пламенем.
старик улыбается.
и я чувствую как вода наполняет легкие вперемешку с кровью.
рагнарек уже подошел к концу.


time is like a promise - tir na nog

07.01.23