Из Чарльза Буковски - медленное зажигание

                Чарльз Буковски

                медленное зажигание
                (из книги "Ставьте на музу)


                к тому времени как я стал хорошо разбираться
                в разных обстоятельствах
                другие люди были заняты
                чем-то иным.
                из худшего бейсболиста
                я сделался лучшим,
                невероятно быстрым в площадке,
                с огромной силой на
                базе,
                но остальные в то время были погружены
                в учёбу, книги, подготовку
                к будущему,
                из неженки я превратился в одного из лучших
                бойцов
                в округе,
                но к тому времени никого не осталось
                кто мог бы
                драться.
               
                девчонки у меня занимали ещё больше времени.
                и когда я стал
                опытным любовником
                все мои земляки были
                либо женаты
                либо разочарованы ухаживаниями за женщинами,
                все, кто мне доставались, были
                отбросами, страшненькими,
                разведёнками, сумасшедшими,
                девками с
                улиц.
               
                я всегда был лучшим в том
                что уже было
                не в счёт:
                это футбол, бешеная езда,
                выпивка, азартные игры, кривляние,
                споры, враньё,
                посадка в тюрьму, одурение,
                поднимание тяжестей, призрачный бокс
                с судьбой.               

                но я был такой один.
                остальные стали степенными,
                стали ответственными
                гражданами с
                детьми, работой, с ипотекой,
                страхованием жизни и домашними
                псами.

                это те самые вещи, что ужасно меня
                страшили.

                я был умственно отсталым ребёнком
                всё ещё ищущим
                дополнительного
                детства,
                я все еще хотел играть, но
                играть было
                не с кем.
                я слонялся по всей стране,
                бродил по дорогам,
                шлялся по барам,
                я ничего не нашел, я
                не нашел
                никого,
                я отыскал
                притоны,
                думая, что что-нибудь
                может скрываться
                там.
                я
                ошибался.
               
                позднее зажигание
                понуждает опаздывать на небеса
                или в ад,
                ты всё время пытаешься
                что-нибудь ухватить,
                что-то поймать
                наверстать упущенное когда-то,
                что-то срывающееся, что-то
                невидимое,
                это должно быть,
                я чувствую что это есть,
                иногда я это вижу в глазах
                усталой старой официантки,
                или в круглом пятнышке на подушке
                где кошка
                спала.

                это есть, и оно превосходит
                похоронные залы
                и миллионы ног
                прогуливающихся в
                туфлях
                и то, где как кажется это должно
                быть,
                города, лица,
                газеты, тротуары,
                знаки "стоп", церкви,
                флаги и
                календари, - всё это
                порочное действо.
                это детство в поисках
                чего-то,
                эта позднее зажигание,
                это бездельник, это пьяница что
                по-прежнему
                в поисках,
                и я знаю, что оно где-то есть,
                пока что не найденное,
                ожидающее,
                спустя столетия,
                кипящее,
                вращающееся в водовороте,
                у меня есть решение по
                нему,
                у меня есть
                зацепка,
                оно уже
                фокусируется,
                неужели же ты не чувствуешь этого
                прямо сейчас?
                я чувствую.


                21.03.23


        slow starter
 (from"Betting on the Muse")
 
by the time I got good with things

other people were into

something else.

from the worst baseball player

I became the best,

unbelievably swift in the field,

tremendous power at the

plate

but by then the others were into

schooling, books, getting ready

for the future.

from a sissy I developed into

one of the best fighters

around

but by then

there was nobody left to

fight.

 
 
the girls took me even longer.

by the time I became an

expert lover

all of my compatriots were

either married

or disillusioned by the

chase.

all that was left for me were

the leftovers, the uglies,

the divorced, the mad, the

ladies of the

streets.

 
 
I always became the best

at things when those things

no longer counted:

football, high-speed driving,

drinking, gambling, clowning,

debating, bullshitting, going

to jail, going crazy, lifting

weights, shadow boxing with

fate.

 
 
but I was alone.

the others had become sedate,

had become responsible

citizens with

children, jobs, mortgages,

life insurance and pet

dogs.

 
 
the very things which terrorized

me.

 
 
I was the retarded child

still looking for more

childhood.

I still wanted to play but

there were no

playmates.

 
 
I bummed the country,

prowled the avenues,

the bars.

I found nothing, I

found

nobody.

I searched the skid

rows

 
 
thinking that something

could be hiding

there.

I thought

wrong.

 
 
being a late starter

also makes you late for heaven

or hell,

you are always trying to

catch something,

catch up to something,

some tangent, some

invisible thing,

it has to be there,

I can feel it there,

I see it sometimes in the eyes

of a tired old waitress,

or the round spot on a pillow

where the cat has

slept.

 
 
it’s there and it beats the

funeral parlors

and the millions of feet

walking in their

shoes

and the way it seems to

be,

the cities, the faces, the

newspapers, the sidewalks,

the stop signs, the churches,

the flags and the

calendars, the whole

unholy act.

this childhood on the

hunt,

this late starter,

this slugger, this drunkard

is still on the

look-out

and I know it’s there,

unfound,

waiting,

centuries late,

boiling,

swirling,

I’ve got the fix on

it,

it’s coming into

focus,

don’t you almost feel it

now?

I do.