Рваные нервы, исгнившее мулине.
Весна в окне, в стакане, весна во мне.
Весна как шаболда, шепчет: урви, займи.
Весна серебристой стерниною через кожу - внутри.
А ты - словно пядь той земли, что в цветах, во ржи.
А ты - как не взятые, как потерянные рубежи.
Ни сном, ни духом о том, что зима и гарь
Твои - хоть в котомку клади, хоть в ларь.
И век не видать ни пиров, ни лучей наград.
Не радовать тело, не тешить усталый взгляд.
А только б держать в уме ту метель-тоску,
Что губы свои холодные тянет к теплу, к виску.
Смотри: я - скворечник - прибит и пуст.
Я - в обочину вкатанный, сроду не цветший куст.
Я - полынь у ограды, прокуренный грачий крик.
А нас как не было, так и нет - только март свой корявит лик.
Прибит и пуст
© Copyright: Любовь Чиктаева, 2023
Свидетельство о публикации №123032107632
Свидетельство о публикации №123032107632
Рецензии