Прогулка по Борохудзиру

Как Темза через Лондон, Сена чрез Париж,
Днепр через Киев, Волга чрез Саратов,
так чрез Коктал течёт Борохудзир,
для мант растя овец, лук для салатов.

Там я гулял. О прошлом вспоминал.
Бродил рассеянно, ошибки разбирая.
Вдруг показался черепа оскал.
В глазницах струи пенились, играя.

Лошадки череп. Может быть коня.
Я не Герасимов, лик мёртвых не ваяю.
Но есть похожий орган у меня.
Касаюсь лба, сознанье поправляю.

"Мы все - немного лошади..." - сказал
неуправимый, бурный Маяковский.
Про смерть Олега Вещего вещал
сначала Пушкин, а потом Высоцкий.

Припомнив это, ощущаю смерть
гуляющую беспардонно возле.
"Не для меня..." иль "Любо, братцы..." спеть?
Врачуют песни страх пред тем, что после...

После того, как выпустят друзья
в пучину глины маленькую лодку,
где буду я, вернее полу я.
Душа в другую вылетит слободку.

Возможно - чрез столетие пройдут
по тропкам кладбищ улицы столицы.
На экскаваторщика доброго взглянут
мои неговорящие глазницы.

А он, всплакнув, помыслит обо мне
- "лошадке" забываемых баталий:
"В огне душа  иль в райской тишине?"
И череп полотенцем обмотает...

Стою. Смотрю. Не выползла змея.
Целую крестик - чудную уздечку.
И дальше вскачь чрез ямы бытия,
чрез страхов пропасти, чрез искушений речку.

22 февраля 2018 г.