Ой, вы кудри, мои кудри,
Побелели на беду!
Как по тундре, как по тундре,
Я по белому иду.
Как под высями овраги,
Переправы и мосты,
Неисписанной бумаги
У меня лежат пласты.
Где мой грошик завалялся,
На каких ещё полях?
Я ещё не нагулялся
В поэтических слоях.
Где те прииски и драги,
Что покуда не пусты?
Горы выросли бумаги,
Стали выше, чем кусты.
И бреду я, убелённый,
В тот один высокий град.
И несу, не утолённый,
Неизбывный этот глад.
2023
Как по тундре
© Copyright: Иван Парамонов, 2023
Свидетельство о публикации №123032103419
Свидетельство о публикации №123032103419
Рецензии