Беда, всё то, что после счастья...
Комки земли по домовине - эха дробь,
И слёз ручьи по щёчкам белым - быть тому,
Меня, прошу тебя, Творцу не уподобь -
Я донесу до тьмы в конце свою суму.
Свою вину пред теми, с кем я был всегда,
Устал давно во мгле, как месяц тот, сиять,
Или ловить без тучек высь, как та звезда -
К чему грехи на этом свете оставлять.
Пора дождей и круговерти золотой,
И как итог - в конце суровая зима...
Усвоил я, что жизнь не точка с запятой -
Тире, уняв изобретательность ума.
Словеса
© Copyright: Стас Осенний 2, 2023
Свидетельство о публикации №123032101000
Свидетельство о публикации №123032101000
Рецензии