Эпиграф...

Пустой эпиграф на латыни,
Брезгливо сморщенный диван,
На полке дрогнет Старший Плиний,
В углу буфетчик, таракан.

Небрежно-утлое уродство,
Квартира мастера чудес,
Подушек пестрых благородство,
На стенке желтой серый крест.

Он был доцент, преподаватель,
О Лафайете классно плел,
Но помер точно обыватель,
Роман с болячками завел.

Жена его сидит, не плачет,
Дочурка мрачно ест пирог,
Пустой эпиграф, день назначен,
Станет удачей горький год.

Будут коситься на закуски,
Пить полукислое вино,
Умер недавно полурусский,
Доцент, Илия Соломон.

Как пошло все, круглятся слезы,
Скользят из пуговиц лица,
Пренебрежительно березы
Поют над пропастью конца.

Умер доцент, по маме русский,
Илья Михалыч Соломон,
Низкий разряд вчерашней грусти,
В стаканах добрый самогон.

Готовность к сну, готовность к смерти,
Крутит усы веселый мрак,
Будут теплить лампадку в церкви,
Ведь умер целый зоопарк.

Из добрых львов и белых зайцев,
Из павианов, ревунов,
Пустой эпиграф для Страдальца,
Уж лучше крик из пошлых слов.

Он жил так плохо, жил однажды,
Однообразно пил и ел,
Неважно, милые, неважно,
Умер доцент, мир окосел...

Такого малого не будет,
Уже нигде в пространстве дат,
Жена забудет, дочь забудет,
Но Бог Всевышний никогда...