Рассвет вплывает в дом несмело,
сидит старушка у окна.
Тиха. Светла, В платочке белом,
в цветистом фартучке. Одна.
В прожилках старческая кожа
и прядь седая над виском;
и вся она так странно схожа
с сухим берёзовым листком.
Морщин причудливы извивы,
узлы худых иссохших рук,
но взор... Мечтательный, счастливый:
вот-вот к избе подкатит внук!
Увы, проходит час за часом...
Наденет старая очки...
Пуста-пустынна автотрасса,
лишь только снега вихорки.
Гуляет сиверко постылый,
по стёклам мелкой дробью снег...
Давно яичница остыла,
и печь остыла, как на грех...
...Вот день воробушком под стреху,
заря заката отцвела...
А внучек так и не приехал.
Что ж, видно, некогда -- дела.
А внучек так и не приехал...
© Copyright: Владимир Хотин1, 2023
Свидетельство о публикации №123032006940
Свидетельство о публикации №123032006940
Рецензии