Напишу-ка я что-нибудь весомо-классическое
И выплесну это в эфир.
А получается сплошь какое-то диетическое,
Похожее на разбавленный водою кефир.
Вот вроде кругом же бродят темы
Да такие, острые, что режут в кровь.
А рука выводит, как заученные теоремы,
Нечто пресно-минорное про любовь.
М-да, согласитесь, момент смехотворный,
Но вдруг озарило к финалу дня:
"Я памятник воздвиг себе нерукотворный..."
Да это уже написано до меня!
Эх, жаль. Вот бы сразил всех сразу.
Фраза звучит, как выстрел в висок.
А пока я, как гончар, что лепит цветочную вазу,
Но получается исключительно ночной горшок.
Короче, стоп. Хватит марать бумагу.
Не думается. Не пишется. Озарения нет.
Видно, и Музы нет. А без неё ни шагу
Не сможешь сделать, если ты поэт.
Теперь я понял в чём мне помеха
И почему Весомо-классического не творю.
"Эй,Муза, ты где?"А в ответ, как эхо:
" Я здесь, на кухне. Кашу варю".
Поэтические страдания
© Copyright: Серж Самору, 2023
Свидетельство о публикации №123032004399
Свидетельство о публикации №123032004399
Рецензии